Задумал человек счастливым стать
и начал колесить по белу свету.
Ему хотелось место отыскать,
куда лихим напастям входа нету.

И вот, приплыл в заморскую страну,
где был покой и сердце отдыхало.
Бродил по городу и очутился вдруг
на кладбище, что город окаймляло.

Надгробья, надписи… Он их читал
и всё внутри от страха холодело —
никто здесь до трёх лет не доживал.
Тревога его сердцем овладела.

На выходе он встретил Старика
и, задыхаясь, крикнул с возмущеньем:
— Кто вам детей позволил убивать?
Чудовища! Не будет вам прощенья!

Старик на миг опешил: — Ну, дела!
К груди своей невольно прикоснулся.
Там, на цепочке, книжечка была…
Он снял её и добро улыбнулся:

— Такую книжечку всегда мы выдаём,
когда приблизится пора взросленья.
Чтоб человек записывал в неё
минуты радости и вдохновенья.

А после смерти складываем их
И на надгробье дату отмечаем.
Ведь радость — наша подлинная жизнь.
Всё остальное время — пыль пустая.

Всего три года счастья за всю жизнь
Выходит, что мы все — рабы печали.
С обидой, злобой, завистью сжились,
а радости вокруг не замечали.